Pronto

Es un momentáneo nada donde, tú... todo, me pierdo.

Vuelve aquí que se pierde mi vida
que va creciendo mi agonía.
Vuelve que tu pierdes sentido
vuelve antes de mi atardecer a su costado.

Vuelve que sus ojos son azules,
que la luz se prende en otra alcoba
y no pretendo ir al motel
y no pretendo dormir en otra cama.

Pero... ¿Qué más queda, aquí?
Cuando su piel deslumbra.
Cuando su tacto abruma.
Cuando más te necesito... y se vuelve todo menos tú.

Hasta la pedrisca ninfa se vuelve,
no me importa su ignorancia.
En mis soledades efímeras
soy quien desconoce ser devoto

¡Vuelve pronto que la ficción me está matando!

Con luz de hora tardía

Con luz de hora tardía

La vida pasando ahora

Con levedad de vida tibia

Tus ojos fijos están.

La silueta que se arroja

Entre naufragas miradas

Que exhaustas a tus orillas

Llegan sin temer nada

A desvelados infortunios

Entre estas sinuosas fronteras

Que llegan desde tus manos

Que alcanzan mis laderas

! Que infortunio del pesar ¡

En la sosegada noche del cansancio

Aquí he de callar

En noche a mediada tempranía

Fantasía

En las horas de mi vida

Con la agónica, tu delante

Sonríes, no miro

Temerosa nostalgia de tí

Sublime fantasía

Que intrépida ahora

Se cuela entre mis sienes

Pero tú y mi falta de ti

Lamentable del ayer

Con los defectos aún de hoy

Silueta incansable

De mis ojos no sensatos.

Entre tu y yo

 para  Elizabeth...

Desde sombríos atardeceres

Con la ficción del martirio

Desde el confín de mi exilio

Con sus paredes sobre mí

Entre enjauladas ternuras

Que deshabitan mis verdades

Aquel que no se fía

Aquel del que todo nace

Por obra propia, de muerte ajena

Que de vivencia atemoriza al rehén

Aquí, aquí donde regresa

Aquí, que se arraiga con raíces a mi suelo

Desde aquel; el desolado

Con él; que no se fía

Entre tú y yo, entumecido

Fénix de alba tibia

Fénix de alma tibia

Fénix de incontroladas cenizas

Tu, aquel, yo… que ahora vivo en mí

Contigo, en ti… sencillo, táctil y… algo más

La luz prófuga

Que profana penetra cicatrices

Prófuga que profana llega

Profana que al llegar se santifica

Y se convierte en mi religión… en mi ambrosía

Y se vuelve cálida… autónoma… mi amnistía

Y… dejo de existir

Y entre sus sábanas me asiento

Y de atardecer en atardecer me pierdo

Y de noche en noche me disuelvo

Pero en sus ojos…

En sus ojos que son de vida

Vida de ser consigo es nada

Que es nada y a la vez es todo

Todo que es entre las oscuras telas del sublime deseo

Del deseo de tu boca, de tus manos, de tu aliento

Y de los mismos ojos suyos que son los mismos tuyos

En esos ojos…

Esos que de terciopelo

Se cubren con mi fantasía

Que es pagana cuando al mirarte

Descubre lo estúpido que es todo

Y que lo son ellas mismas.

Pero… no son ojos… no son vida

No son caricias ni son orquídeas

Solo… no sé que es, no sé que son

No sé cómo son ni para qué están

No sé de ti, ni de mí, no sé de nada

Ni se de todo…

¿Sabes? Solo lo es, sin ser ni dejar de ser

Y no me pregunto… ni me preguntes

Ambos acordemos algo… solo dejémoslo ser

Aquí

Lamentos brutales

Desde el eco de la repisa

Con cadencias incompletas

Que se disfrazan de artemisas

Su “altruista” visita

Entre vista y vista

Contra el llanto del armario

Y la melancolía del tapiz

Oh tú, tan serena y repentina

Aquí, que entre tímidas cortinas

Allá, entre sábanas desmedidas

Desbórdate aquí, ahora que aún te tengo.